Siempre escribí menos de lo que pienso. Pienso demasiado. Por momentos me prohibo ciertos tópicos pero los pienso igual, los analizo una y otra vez.
Tengo buena imaginación para las cosas felices que podría darme la vida en algún momento, las estiro. Creo que mi otro yo, ese interno, es feliz en el mundo que le fabriqué. Ella tiene un trabajo que le gusta y le permite hacer todo lo que quiere como estudiar y tener su departamento. Ella tiene malas rachas también pero siempre se resuelven de formas tan maravillosas que sólo caen dos lágrimas. Ella tiene un alma al lado que la quiere. Al principio tuvo que tomar muchas decisiones y algunas no salieron bien y él se alejó pero volvió porque se dió cuenta que la ama y que todas esas barreras autoimpuestas no valían nada. Ella tiene una sonrisa hermosa y todo lo bello del mundo le pertenece.
Ella vive en un mundo rosa y verde... Mientras que yo vivo en un mundo en blanco y negro.
A veces digo cosas sin pensarlas, deseo cosas sin siquiera analisarlas, a veces me enojo sin sentido y me deprimo con una canción.
A veces pienso que mi vida es una montaña rusa pero se parece más a un paseo en bicicleta con el invierno cortandote la cara.
A veces creo que algo bueno hay para mi allá afuera, algo que me asemeje a mi otro yo, algo verde o rosa pero es mucho más seguro que haya algo azul o violeta, claro, como para que me conforme con un poco de frío pero mucho más cálido que la escala acromática.
A veces siento que esta vida ya perdió el sentido pero algo, no sé qué, no me deja irme. Quisiera saber qué es...
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