Tiempo

Estoy por irme a dormir pero antes siento la necesidad de escribir, escribir, escribir.
Sé que dije que estoy cansada, sé que dije que estoy harta, sé que me gustaría podes estar tranquila, todos lo saben.
Pero tengo una rara presión en el pecho. Me siento mal con ciertas actitudes de mi persona. A veces me confundo tanto que no sé a dónde ir.
A veces simplemente necesito alguien que me abrace y ese alguien siempre está lejos.
Y estoy cansada... demasiado.
Doy tal impresión errada, algo que no soy. Pero porqué deseo que piensen lo correcto personas que no son tan importantes, o sólo son personas. Y porqué me cierro pensando eso, porqué pierdo tiempo.

Tiempo... todo se trata de eso. Lástima que yo no lo tengo.